sábado, 31 de agosto de 2013

- estamos perdidos;

você chega num ponto onde discorda de tudo
e o gosto da água não mata a sede,
o cigarro não baixa a pressão que o mundo te faz,
você não sente fome
nem vontade de viver.
você não entende que se dormir
você perde o jogo pro pior demônio,
que se obedecer as placas
você não chega a lugar algum.
tudo é falta de direção,
de sentido e na verdade
nem bukowski sabia:
estamos perdidos.

(john)

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